Fa paura e mette soggezione.

Il mio commento è silenziosa ammirazione per chi deve mettere a rischio la propria vita e la popria dignità per guadagnare il pane e costruire il futuro suo e dei propri cari. E anche quello della propria nazione e del proprio popolo.

Ma la vita dei lavoratori, il lavoro delle donne e dei bambini, la scuola, l’istruzione  …

Per costruire il futuro non si possono chiedere  sacrifici così costosi !

Altrimenti, che Futuro stiamo costruendo ?

Viisti da qui, dalla declinate Italia, dalla lenta Europa, dallo stanco Occidente i valori sociali, le conquiste dei lavoratori sono un tesoro da difendere e promuovere.

Lo chiamavamo Stato Sociale ed era una conquista di cui andare fieri.

Oggi dobbiamo continuare a difendere la  dignità del lavoro, qui, da noi, dove è un valore messo in discussione.

E quel valore va reso sempre più robusto e di esso va fatto dono a chi si è messo in cammino sulla stessa via sulla quale, poche generazioni fa, posero i propri passi i nostri nonni ed i nostri padri.

Ed ecco la seconda parte di questo fotoracconto.

Agra.

La meraviglia del marmo bianco diafano del Taji Mahal.

Il fuoco dell’arenaria di cui è fatto il Forte Rosso, decorato di delicati ricami e possente come una vera fortezza.

E poi, nel mezzo di una gola fra i monti, dove la strada penetra tra i seni montani della terra indiana ricca di suggestioni e di magie primordiali, ecco il tempio dei Topi.

Un luogo ancestrale e magico dove la ritualità non ha mai cessato di pulsare al ritmo del sacro, ignorando che i secoli ed i millenni, nel frattempo, ticchettatando lentamente, hanno fatto scorrere il grande fiume del tempo che tutto trasforma e tutto mantiene uguale…

E’ l’India, con i suoi colori, i suoi volti, i suoi odori …

Avventura

Brividi d’avventura.
Stretti stretti alle nostre cinture di sicurezza, da Mandawa a Neemrana, la nostra auto era nella mani del meraviglioso Anil, il nostro driver sempre sorridente e ben educato.
Ma in questa occasione lo abbiamo visto serio.
Non preoccupato.
M, certo, era concentrato e teso.
La sua prontezza di spirito ci ha fatto uscire subito dalle ambasce di una coda interminabile per un’alluvione nei celle campagne.
Un fiume d’acqua aveva trasformato la strada in un torrente.
Camion, jeep, auto di ogni vilindrata e foggia, e moto, biciclette ed una folla di pedoni ormai lambiva i lembi di quella fiumana che aveva un che di orridamente impoertinente.
100 rupie.
!00 ruoie al proprietario di un trattore e …
Questa l’idea pronta di Anil.
Rupie sante ebenedette !
Viva GANESH!

Sono seduto su una poltrona da gran maharaja, nella stanza dell’hotel che un giorno fu palazzo di re.
Bikaner.
Città ai limiti del deserto.
Quindi il confine fra il nulla e la massa del’esistente che si concentra nella solita folla rumoreggiante di clacson, voci, andirivieni pacato di mucche che contemplano il movimento sconsiderato degli uomini come se attraverso i loro occhi ci guardasse direttamente il dio della Creazione.
Il limite fra il niente della polvere pungente scossa dal vento, dal risucchio delle automobili e dal vortice provocato dal treno e la presuntuosa assolutezza del potere dei mercanti, dei raji, i maharaja, i caporione, i capoclan.
E’ una distanza infinita e qui, al limitare del deserto, forse proprio sopra questa poltrona, passa il confine che unisce due modi dell’esistenza così distanti.
Il confine.
Una pretesa.
Separare quello che non si vuole più da quello che si pretende in modo egoisticamente assoluto.
Un modo di violare quello che la natura ha creato, che non prevede separatezze, ma solamente legami.
Il confine.
Il punto, la linea sottilissima, senza spessore, che invece di separare unisce.
Irrimediabilmente.
Tiene insieme, affianca, cuce, lega.
Unisce.

In questo mondo così diverso dal solito anche la nostra percezione delle cose è differente.
Metto in ordine quello che ho visto, dall’animale più piccolo al più grande.
E’ un buon modo per rendere chiara la differenza fra le solite cose che abbiamo sotto gli occhi nel nostro mondo abituale e quelle che invece sono abituali in questa parte del mondo.
E’ un gioco, anche, un gioco come quelli che facevamo da bambini.
Un gioco per imparare.
Un gioco per dare il nome alle cose.
Un gioco per creare il mondo, a questo mondo che cade così sotto il nostro dominio.
Il dominio della nostra percezione, del nostro intelletto, della nostra capacità di vedere e comprendere …

… zanzare, poche, molto meno di quanto credessi.
Poi, mosche.
E scarafaggi, e scarabei stercorari che sanno volare come bombardieri panciuti. E millepiedi, lunghi e sinuosi quasi come serpenti. Dieci centimetri di disgusto pieno. Ma bei colori e pois sul suo corpo strisciante, che voleva accucciarsi ai miei piedi, di mattina, quando ancora non riuscivo a distinguere i sogni dal vero e le funzioni corporali diventavano un dovere faticoso il cui impegno veniva compromesso da quella presenza inquietante e un po’ disgutosa.
E poi passeri, pappagalli, fagiani, pavoni …
Ho dimenticato i topi, più piccoli di fagiani e pavoni.
Ne ho visti a migliaia, rinchiusi nel perimetro di un tempio nel quale gli umani sembravano ospiti di un mondo ostile. Oppure figli di una natura dalla quale hanno voluto distanziarsi perdendo il contatto con i propri fratelli. In quel tempio il nostro modo naturale di ordinare le cose della vita di tutti i giorni era del tutto sovvertito. Comandavano, nelle sale e nei corridoi, quelle cui diamo il valore più perverso, più disgustoso, più reietto. Quei topi, invece, erano il simbolo, lì, della purezza, l’incarnazione delle anime dei bambini. Purezza ed immonda sporcizia, qqui, sono una cosa sola, che saltella e sgattaiola, annusa e squittisce. E il vortice ti avvolge, l’odore penetrante che pare ti imbeva i vestiti, l’occhio che corre al mirino della Nikon, stregato, il dito isterico, i click saettanti dei falsh …
Poi, gatti, cani, asini, mucche, bufali, cavalli, cammelli, elefanti …
Questo mondo è passato sotto i miei occhi mentre mi trovavo per strada.
Dietro un cammello ed un asino si accodano le automobili strombazzanti, e gli autobus, e le biciclette, ed i riksho, tuk-tuk, e gli autocarri, e ancora autobus, macchine, carretti trainati a mano.
Trasporti e some di tutti i generi …
Un mondo diverso.
Una realtà diversa.
Una percezione diversa.
Colori diversi.
Nel grigiore generale dello sporco immondo e della polvere delle povere cose umane consumate, colpisce agli occhi il rosso, il giallo, il verde, il blu, il viola, il bruno …
Sono i colori ardenti dei cuori che tingono i sari delle donne.
Donne che sembrano madonne.
Figure bellissime sotto veli di purezza incontaminata.
E dal mare di contaminazione che tutto consuma, un mare di d’acqua putrida, di fango sabbioso e smorto, di polvere densa come catrame, di scoli purulenti e malarici ecco il candore di una tunica che incede con portamento austero.
E’ l’ombra di un uomo.
Il fantasma di un dio che è venuto a prendersi il suo posto su questa terra sotto le forme macilente di un povero vecchio.
Relitti che stanno per naufragare.
O vascelli orgogliosi ormai consumati dalle mille tempeste degli oceani della vita.
Vecchi.
Vecchi uomini che dignitosamente spendono le ultime energie vitali in questo mondo che sembra creato apposta per moltiplicare la fatica di esistere.
Un mondo che si nasconde sotto una forma onnicomprensiva di afa bagnata dal sole.
Un sole che non asciuga, in questo mare di umidità liquida, ma nuota. Mentre l’acqua non bagna. La camicia resta asciutta anche sotto l’assalto battente delle truppe del monsone. Mentre le strade, chissà come, si trasformano in laghi, fiumi, torrenti, in un tempo così breve che neanche ci se ne accorge.

A quei colori che sanno di mille e una notte si assommano il rosso vivo, l’amaranto, il giallo senape, il candido spiccante ed altero dei turbanti dei pastori fieri di questa terra…
Colori che fanno a gara col giallo delle dune, l’oro abbacinante del sole che si alza impietoso a martellare i poveri sterpi che si ergono d’un verde quasi elettrico sulla piana sconfinata e sembrano ornamenti per i mille e mille dei che sono oggetto delle preghiere degli uomini di qui.
Uomini bruciati come tizzoni.
Cuori di ardenti fedi e speranze indomite…

20 agosto.

E’ passato ancora un altro giorno.
Bagnato dal monsone.
O forse non si tratta del respiro umido e liquido dell’eternità dei tempi ma solo di una perturbazione del principiare dell’autunno.
Ma si tratta sempre di pioggia.
Acqua.
Da stamattina.
E fango.
E strade allagate.
E ancora fango.
E grigio.
E giallo.
E i colori dipinti che brillavano, una vola, sulle facciate di Fatepur e Mandawa.
Colori di affreschi.
Che brillavano adornando le facciate e le stanze più interne.
Colori e figure che danzavano e marciavano e adoravano gli dei e andavano in corteo con loro verso uno dei mille inferni a cui sono condannati gli uomini che credono nella reincarnazione.
Colori che erano il limitare della dimensione del sogno.
Perché solo un popolo di sognatori poteva dipingere d’oro e dei mille colori dei fiori fattorie, case, palazzi sperduti nel nulla del deserto solcato solo dalle carovane dei cammellieri che trasportavano sete fruscianti dalle mille sfumature.
E sulle pareti quei sogni si condensavano, duecento o trecento anni fa, quando i pittori non erano pittori ma maghi, che sapevano fermare su quelle pareti ad angolo retto la vana rincorsa dei sogni degli uomini.
E come i sogni più veri, piano piano quei colori si vanno consumando, sfumando nel nulla dell’immondizia in cui si trasformano le cose dell’uomo quando nessuno più si prende cura delle sue opere.
Colori che diventano ombre, come le cose in questa caligine umida di pioggia che battr ancora nella sera che sta scendendo …

21 agosto.

Ultimo spostamento chilometrico.
Domani si partirà per l’aeroporto, tre ore di macchina.
Ma la meta finale, quella vera sarà l’Italia, Roma.
Casa.

Oggi no, si viaggia per guardare.
E per arrivare all’ultimo forte.
L’ultimo avamposto del nostro viaggio.
Sarà, questo dice la guida che abbiamo compulsato, un luogo di sosta meraviglioso, u incanto immerso tra le braccia della storia.
Un forte, un palazzo reale, di tre o quattrocento anni, che, come città-hotel, ci ospiterà per l’ultima notte.
Neemrana Fort.
Neemrana Fort Palace.
Fino a stasera sogneremo.
Per adesso siamo immersi nella nostra bolla di frescura, nella Toyota che ci ha accompagnato di qua e di là, fra strade e terre sempre più lontane.
Buche a migliaia.
Dossi frangi traffico, a centinaia.
Sorpassi infiniti.
E intorno, quasi dappertutto, i campi. E la vita agreste. E le sue durezze.
Capre. Cani. Asini. Cammelli. Maiali. Mucche.
No, oggi mucche ancora no.
Pavoni. Bufali …
Basta alzare gli occhi, guardare fuori …
Motociclette.
Montagne di mattoni, ogni tanto.
Più spesso fascine appesantite dalla pioggia, umide, erba per le bestie, portate sulla testa da povere donne, o vecchi contadini macilenti, con un gioco di equilibri che ha, per me, del miracoloso …
Sguardi buttati di qua e di là.
Una colonna di pellegrini che per chilometri e chilometri si prefigge di raggiungere un tempio vessillando una bandiera rossa come un trofeo che, per noi, avrebbe un significato del tutto differente.
Altra religione.
In un mondo, il nostro intendo, nel quale non c’è più altra religione che non quella dell’egoistico individualismo.
Bandiere rosse.
Stessi colori.
Mondi diversi.
E vanno, i pellegrini, al tempio di una qualche divinità che dispenserà buona sorte, e propizierà le future imprese di questa colonna spezzettata che si dipana per miglia e miglia lunga la strada, portando sempre più lontano la fiaccola delle povere speranze umane accesa nella caverna profonda di quei cuori in pacifico tumulto.
Vanno.
E sperano.
Credono.
E avranno.
Almeno il dono della fede viene concesso loro da queste benevole divinità multiformi e colorate con neri occhi sereni e profondi …
Sguardi, quelli degli uomini di questa terra, intensi, mai leggeri, a volte insostenibili per noi, vacui e volubili, abituati al mutevole dipanarsi della volontà che desidera e pretrende solo il superfluo…
I loro sguardi vengono dal profondo della storia.
Almeno così mi pare.
Conoscono la miseria e la fame, ma anche la felicità e la gioia.
Magari solo istanti di felicità e scintille di gioia.
Ma ormai, per noi, questi sono doni quasi perduti …

Piero & c.

Un diario di 15 o 16 giorni non può perderne 5 o 6 così, nel silenzio, come se quei giorni fossero stati inghiottiti dal nulla.

Resta incompleto, monco.

Quindi, questo diario resta incompleto. E’ monco.

Però, qualche foto posso ancora metterla in rete … \\

Ci ho provato.
\Difficolta’ tecniche.\Molte.\
\Poco tempo a disposizione.\
\Il sito che non si collega.\
\Le foto che non si scaricano dalla pendrive\…
\Uffah!

Ma posso dare ancora qualche immagine di questo paese fantastico.

Qualche sensazione.

Qualche emozione.

Qualche minuscola particella dell’intera massa di impressioni che mi si sono riversate addosso girando per le strade di questa parte di mondo, fra questa gente, così uguale a quella che vediamo per le nostre strade romane, eppure così profondamente diversa per il modo di vivere, per la povertà, per la rassegnata serenità, per la calma pazienza, per l’inconfessata voglia di essere felici, per l’inespresso desiderio di sfuggire alla pena in cui la miseria trasforma la vita di ogni giorno.

Ma questa stessa massa di uomini pare avere dentro di sé una forza superiore che appare subito, a guardarli negli occhi.

Te ne accorgi per il distacco che sanno opporre alla nostra presenza quando, sorpresi nell’intimità delle loro quotidianità di agricoltori, pastori, conduttori di tuc-tuc, di riksho, di venditori di infinite diverse forme di inutilità per turisti, di spezie, granaglie, tessuti, ottoni, legnami, bambù …

Quel distacco lo vedi nella profondità dei loro sguardi, nell’assorta concentrazione con cui osservano il brulicare della vita, il pullulare del formicaio umano, il caracollare incontrollato del traffico di pedoni, biciclette, motociclette, tuc-tuc, automobili, autobus, autocarri ed ogni altra forma di vetustà motoristiche impregnate di gas e di repellenze umane, di polveri pesanti e odori insostenibili. A tutto questo immenso groviglio inestricabile si mescolano dappertutto mucche, tori, vitelli, cammelli, maiali, neri, rosa che sembran neri per l’immenso porcilaio che si portano addosso, cavalli, cani, parecchie scimmie e qualche sparuto gatto che si aggira sperdto, chissà perché, in questa giostra senza sosta e senza ritmo.

E tutti, a bordo di qualsiasi mezzo di locomozione meccanico si trovino, suonano e suonano le loro trombe!

Altro che Giosafatte !

Trombe, clacson, avvisatori acistici che ronzano o spernacchiano come in preda ad una crisi ossessiva.

Un frastuono che sale alto e sconclusionato.

Una continua ricerca, ho pensato, della prova che ciascuno di quei conducenti, autisti, piloti, conduttori vuole dare della propria esistenza.

L’unica forma scalmanata di esistenza che ho trovato in questo luogo, per il resto caotico ed affollato, ma mai in preda al panico incontrollato.

E così, vediamo innanzitutto alcune città che ho visitato in questi giorni.

Dopo Varanasi, la città sacra del Gange, Delhi.

Poi, via, verso il Rajastan, la Terra dei re.

Sulla strada, Agra, con il suo forte rosso, immenso reale di arenaria e, lì a fianco il Taji Mahal.

Noto, famoso, famosissimo, simbolo dell’intera India.

Ma un luogo dell’anima, incastonato nella sua candida purezza nell’immenso ventre di una nazione che di puro conosce solo i sentimenti.

Bianco, di marmo senza macchie.

Puro e lucente.

Poi, via verso Jaipur.

Mi ricordo, qui, di un meraviglioso osservatorio astrologico, di dimensioni elefantesche.

Immenso, con le sue macchine che funzionano con l’ombra del sole, e che scandiscono le misurazioni dell’universo con la precisione degli astrologhi locali.

E, sulla strada verso Amber, il tempio delle scimmie.

Una vasca dove l’acqua lacustre di una fonte millenaria viene usata ancora oggi per bagni sacrali che purificano l’anima quanto il corpo roso dalle fatiche della vita pastorale.

E lì, in mezzo a quei nugoli di mosche che divorano rifiuti ed escrementi prima che vengano consumati dal caldo e dall’umido, girano libere le scimmie, più simili a uomini che a bestie, un po’ aggressive, come nelle nostre città ormai ci siamo abituati ad essere, un po’ giocherellone, come abbiamo dimenticato di saper essere.

Il 10 era Agra.

L’ 11 e 12 Jaipur e Amber.

Il 13 siamo a Pushkar.

Città del sacro.

La pioggia ci ha accompagnato, facendoci corteo.

E ha annunciato a tutti il nostro arrivo.

E quando siamo giunti tutto era lucido, splendente, argenteo, reso brillante dall’acqua che ancora batteva sulle cose, schizzava nelle pozze, bagnava i tetti, impiastrava le strade.

E riempiva il sacro lago.

L’ultima dimora delle ceneri di chi, tra gli umani, non aveva trovato lo spazio che spettava ai più fortunati e ricchi.

Ma lo spazio immenso dell’aldilà che si apre oltre la superficie equilibrata del lago è come la prateria in cui possono finalmente riposare le anime indu prima di ricominciare l’eterna fatica della reincarnazione.

Destino ciclico.

Fato che applica gli uomini alla Fatica che si ripete in cicli che si susseguono a cicli, e così all’infinito.

Destino.

Fortuna.

Ma che qui pare una condanna.

Il 14 e il 15 a Udaipur.

Città dei sei laghi.

Dei palazzi bianchi.

Del mercato.

Del chiassoso caos che, dopo Puskhar, sembra un nuovo assalto alla nostra pace ed a quella degli uomini di questo paese dalle distanze incommensurabili e dalla profondità insondabile, dimensioni nelle quali l’animo si perde e si ritrova, in un eterno gioco di riflessi e di scambi, di ritorni e di riscoperte.

Il 16, ieri.

A Jodhpur.

Città blu.

Città di polvere e di odori.

Di gas dei tuk tuk e di fumi delle auto.

Di mucche e cammelli.

Di incensi e merde di bisonte.

Di bancarelle di poveri storpi.

Di palazzi e di ricche collezioni.

Di splendide tonalità turchine, rosse, gialle, grigie…

Ora siamo entrati nel deserto.

Stiamo ancora tra le macchie verdi di cespugli e radi alberi e le chiazze sempre più predone della sabbia sterile che ruba agli uomini le fonti della vita.

Oggi, 17 agoasto.

E’ bello viaggiare per ore e ore e guardarsi intorno.

I colori degli abiti delle donne e dei turbanti dei pastori assomigliano a quelli dei paramenti imperiali o papalini.

La loro dignità nell’incedere è esattamente l’opposto della loro macilenta costituzione fisica, sottile fino a farli sembrare canne di bambù.

Sui loro volti a momenti si vede scorrere l’interminabile sequenza dei ricordi della terra intera, che qui non conosce le interruzioni pubblicitarie che spezzano i film in mille incomprensibili contenitori di emozioni irreali.

La profonda verità dei loro sguardi, la serena ed altera fierezza del loro sguardo che abbraccia il nulla che ci contorna, che sfiora ed oltrepassa l’immondo sudiciume delle vie cittadine, ci sbatte in faccia il nostro asettico superfluo, che puzza di morte come il cadavere della civiltà che stiamo consumando in Occidente.

Non ci sono parole per dire fino in fondo la meraviglia di queste scene …

(In auto, da Jodhpur verso Jaisalmer, nella terra del deserto relativo, il 17 aogsto 2010)

Piero & C.